Auschwitz

Dedicado a todos aquellos que hoy en día viven entre la duda de negar la Shoa y el deseo de repetirla. A todos estos nuevos nazis (se disfracen de lo que se disfracen) les digo que matar judíos ya no sale gratis.
¡¡¡Am Israel Jai!!!

Auschwitz (Gabriel ALBIAC)
Los soldados rusos que entraron en Auschwitz, aquel 27 de enero de 1945, no estaban preparados. Nadie puede estar nunca preparado para eso. Aun en la inhumanidad, han soñado los hombres acotar límites. Lo que Auschwitz dice de esencial es que el límite no existe. David Rosset, que sucesivamente atraviesa los dos monumentos que definirán ante la posteridad al siglo XX, campos de exterminio nazis y Gulag, lo sintetiza en una fórmula tan sobria cuanto desesperada: «Los hombres normales no saben que todo es posible».
Y lo es. Todo. Muy pocos atisbaron, después de las trincheras del 14, que habían sido volados los diques de la crueldad humana. Algunos lo contaron: Céline, en el feroz arranque de su «Viaje al confín de la noche», desde luego; pero también, y no en menor medida, el tenebroso Kippling de «Una madonna de las trincheras». Uno –tan sólo uno– se aventuró a teorizar las consecuencias: Sigmund Freud, en pasajes que, entre 1914 y 1920, anticipan lo esencial: que el hombre no es sino predador hablante, y que, de todos sus placeres, matar es el más alto.
Pero matar no basta, para el animal que exalta su placer en el dolor del otro. Es necesario el rito: esa medida pulsación del tiempo que trueca, antes de ser sacrificada, a la víctima humana en sólo bestia. Todo en los campos de exterminio estaba milimétricamente ajustado a eso: la muerte le llegaba al condenado sólo tras ser borrada hasta la huella del último recuerdo de haber sido, en otro milagroso tiempo, algo distinto del inmundo animal arrastrado en el cieno, que era ahora. La atrocidad de Auschwitz, de la Shoá, del global exterminio del pueblo judío, no se cifra en las dimensión sin mesura de la muerte acometida; la atrocidad reside, con toda exactitud, en un principio simple, aplicado sin reservas: yo decido quién es parte y quién no de la especie humana. Auschwitz no es una fábrica de muerte; o lo es sólo de modo adicional y derivado. Auschwitz es –la Shoá es– fábrica de desguace de lo humano. Perfecta. La muerte venía luego. Y era casi un don.
Lo sabemos. Ahora. Hemos leído a los muy pocos supervivientes que agotaron sus últimas fuerzas en contarlo como fue, sin épica ni consuelo, afrontando, tal vez, un dolor más alto aún que el de haberlo vivido. Jean Améry o Primo Lévi se suicidaron, tras dar el testimonio que ellos saben insoportable. Robert Antelme vivió, y no volvió a escribir una línea, después de aquel «La especie humana», demasiado espantoso para que deseo alguno de decir nada perviva.
Son sesenta años ya. Los soldados rusos que toparon con aquellos fantasmales esqueletos, últimos habitantes de Auschwitz, no entendían. Nadie hubiera podido. Nadie puede. Auschwitz es teología y se resiste al lenguaje. Absoluto sin dioses: muerte, sólo infinito, única patria humana.